Queria saber escrever. E eu até acho que escrevo razoavelmente. Faço uns poemas aqui e ali, mas parei por um tempo. Um professor de política comentou certa vez que deve-se cuidar com aqueles que dizem escrever poesia. Geralmente são péssimas. Fiquei com medo, parei. Mas elas só vão deixar de ser péssimas se eu continuar escrevendo. Então escrevi, aqui e ali. Quando é muito necessário, dou um tiro e escrevo algo um pouco maior, como o discurso que fiz como orador da turma quando me formei em educação física, minha primeira faculdade. O que me falta é fôlego. Assim como meu corpo se comporta melhor num tiro de 100 metros, onde o oxigênio não é a estrela da festa, meu cérebro também não consegue se deter por muito tempo num mesmo esforço. Só em pensar em algo que leve mais de 5 minutos, o ar falta e o corpo e a mente amolecem. O combustível vai rareando, o cansaço chega e, arfando, a escrita vai se dissipando como fumaça cuja causa já não existe mais. Talvez por isso eu escreva mais poemas, apesar de ser melhor leitor de prosa. Nem para contos e crônicas eu tenho conseguido ficar firme. Eu nado, nado (pouco) e morro na praia, que estava logo ali, à vista, a poucas braçadas. Meus textos não terminados se acumulam no computador. Às vezes são visitados, mas, longe daquele tiro inicial, já não têm a mesma essência, já estão cansados. Este próprio texto que estou escrevendo e você lendo, corre o risco de morrer antes de nascer. Já estou sentindo o pulmão pesado, o ar arrastado, o coração acelerado. Acelerado tentando manter a oxigenação do meu cérebro, mas também pela ansiedade da iminência do fim, do ponto final, que parece cada vez mais longe e borrado. Uma distância curta, mas inalcançável. Será que um dia vou chegar ali, nesse ponto que me obriga a terminar aqui? Agora me obrigo a uma última frase, para, num último golpe de ar, poder finalizar com o tão esperado ponto final.
Minha primeira crônica! Comecei a praticar nos últimos dias, devo ficar um tempo nesse gênero.
Vitor Souza
Poemando 